Morder el Polvo

En el vasto dominio donde el desaliento yace, donde el polvo reclama al caído en su frío abrazo, allí, los inquebrantables, los fuertes de espíritu, levantan sus rostros manchados, sus corazones incendiados. No conocen de rendiciones, ni de la sombra del miedo, pues cada tropiezo, cada caída y dolorido error, les enseña un camino que solo los valientes recorren, un sendero forjado en la fragua de su propia pasión. Morder el polvo, esa amarga y antigua ceremonia, no es más que el bautizo de los futuros vencedores, pues en cada grano, en cada partícula de tierra, encienden la sed, el ardiente deseo de vencer. Eleva, oh alma, más alto cada vez que el suelo te encuentre, cada derrota, no como un fin, sino un comienzo. La fuerza no se mide en victorias, sino en las veces que, vencido, decides que no es tu momento de partir. Los ecos de tus pasos, tenaces, resonarán en la eternidad, como la sinfonía que compone el universo para los valientes. Sé optimista, un faro de luz en la oscura tormenta, sé positivo, un guerrero que en cada lucha se reinventa. Porque existe, sí existe la victoria, dulce y clara, para el que en la batalla nunca baja la mirada, para el que, a pesar del miedo, la desesperanza, sigue adelante, inquebrantable, sin dar tregua ni descanso. Este canto es tuyo, guerrero de mil batallas, héroe de tu propia epopeía, forjador de tu destino. Que tus días sean largos, y tus victorias, eternas.