Luna de bardos.

Anoche con bardos en un balcón sin tejado, la pasamos captando unos versos inspirados. Una rosa lila al craneo era razón de teatro, pues la habían bien planteado dentro de un coco en pedazos, seco pero sin gusanos. — ¡Blanco! Aquella noche con bardos a la luz del arrebato, no faltaron buenos tragos, ni sambumbia, ni tabaco. Ni baratos, ni menos caros, ni malos, ni regalados, pero no hubo ni uno amargo, ni mucho menos robados. — ¡Y hubo tanto, no paramos…! — Y las liras no faltaron, ni las lineas, ni los cuadros… — Y una rosa lila al craneo era la cruz del salvado, de curvas que enderezábamos y de rectas por contacto. Una rosa lila al craneo era un corazón de encanto, vivo pero despreciado con palabras que hacen daño. Era la flor del legado de las vidas de los sabios; y de la pena de tantos que un día murieron amando. Una rosa lila al craneo era la voz de los bardos, de mis versos que cantaron sin que lo hubiera esperado. Era lo siempre soñado con la inocencia del acto, la mezcla de lo vagado, con lo vivido esperando. — Una rosa lila al craneo era el brillo de lo errado, de la alquimia del pecado con las carnes que besábamos. Y una rosa lila al craneo habían sembrado los bardos, al pedirme acompañarlos a recitar un pedazo, del mensaje que enviaron a los vecinos del barrio. Que rezaba un sermón tragico, contra los reyes y bárbaros. — Una rosa lila al craneo era la luna en lo alto, escuchando lo que hablábamos frente al balcón donde estábamos, para contar que cantamos. — ¡Sin saber que le cantábamos…! — A una rosa lila al craneo. — Hipnotizados.