Funghi

Sotto le fosche selve d'umane braccia, Dove il sudor si fa rivolo e lacrima, Sboccian funghi in vile arcana traccia, Prodigi d'una flora che là giace. Oh miracol di mirriada spora, Che nel calore di quelle ascelle sorge, Come la luna nel ciel che si colora, In oscuri antri il suo regno porge. Micosi, te che alfin dell'uomo sei, Compagna nella lotta più segreta, In fraterna solitudine stai, Ove il corpo in sua viltà t'affretta. Ascelle, o caverne di vital respiro, Dove l'effluvio di vita si manifesta, Accogliete il fungo, umile e altero, In sinergia che tutto il mondo arresta. E così nel caldo amplesso avvinto, Di sudore e di vita, il fungo resta, Portando il suo regno ov'è dipinto, Il quadretto d'una fauna modesta. Ah, chi mai comprenderà tal beltà, Che nasce in luoghi d'ombra e di segreto? Solo il saggio, che con nobile pietà, Coglierà del fungo il mistero lieto. E tu, umano, non disdegnar l'aspetto, Della natura in sua strana festicola, Che sotto l'ascella, in umido ristretto, Vive e prospera, e nulla mai s'affievola. [Outro] [Cover image: Human harmpit with mushrooms]