Стихи

На бумаге кровавые росчерки слов Оставляют на память слепок души. И неважно, смысл строчек будет каков, И неважно, насколько они хороши. Важно только мгновенье, эмоции луч, Светом алым бумагу марающий вновь, Прорезающий тень подсозательных туч, Будто смогший отринуть ослабшую плоть. И пускай не навечно, пусть не навсегда, Но быть может однажды случится, как знать, Им, тот слепок с собой пронеся сквозь года, Для кого-то спасительным якорем стать. Может, наоборот, сил придать не свернуть, И мечту не предать, оставаясь собой. А возможно наставить на истинный путь, Избегая дорог, что ведут на убой. Может, кто-то поймёт (ну а может и нет), Кем я был, что горело когда-то в груди. И как медленно гас жизнерадостный свет, Задуваемый северным ветром тоски. Он порой разгорался, он ярко пылал, Грел собою нутро, грел собою других, Слишком быстро, увы, тот костёр прогорал, Полагая наивно, что ветер затих. Я уверен, он стихнет, я верю, я жду! Догорая внутри, чтоб согреться другим. И я верю, что встречу когда-нибудь ту, Для кого этот свет станет вновь дорогим. А пока он не гаснет, он пока светит он, Не сдаваясь ни ветру, ни боли дождям, Я вас всех приглашаю погреться в мой дом, Хоть порою в процессе сгораю и сам. Я уверен, он стихнет, я верю, я жду! Догорая внутри, чтоб согреться другим. И я верю, что встречу когда-нибудь ту, Для кого этот свет станет вновь дорогим. А пока он не гаснет, он пока светит он, Не сдаваясь ни ветру, ни боли дождям, Я вас всех приглашаю погреться в мой дом, Хоть порою в процессе сгораю и сам.